Roberto Zucco

Mettre en scène Roberto Zucco à Kinshasa, c’est faire le portrait, en creux, d’une ville, blessée, meurtrie. Une impression, fausse, que tout est calme, juste avant l’explosion. Le pire rôde et est peut-être à venir.

Mettre en scène Roberto Zucco à Kinshasa, c’est faire coïncider la singularité d’un parcours mythique, celui de Zucco, avec une Afrique urbaine qui, dans l’épopée de son quotidien, lutte contre tout, tout le temps ; dans une course contre la mort, dans un rapport intime et banal avec la mort, chacun ici étant renvoyé quotidiennement à sa grandeur, à ses misères, à sa propre qualification d’être humain, dans toute sa fragilité. Tout y est excès, tout y est démesure, tout y est profondément et simplement humain. Personne n’en est indemne. Et c’est bien vivre ce « vivre », vivre « ça » qui bouleverse.

Ce que veut Zucco, par-delà ses contradictions, c’est quitter un monde qu’il ne distingue plus. Le monde dans lequel évolue Zucco est un monde désamarré, sans référence, sans modèle, un monde virtuel, flottant, dans lequel objectivité et subjectivité sont devenues interchangeables, réversibles. C’est une conscience dissociée qui, en niant le monde ne s’en dissocie plus ; Zucco agit comme un animal qui ne se distingue pas de son semblable qu’il dévore.

Comprendre, c’est adhérer à la raison, être né du père, c’est survivre à la catastrophe de sa naissance en se réfugiant dans le sens ; or, dans le monde de Zucco, comme dans la vie à Kinshasa, il n’y a plus de cause qui engendre des effets, seulement une chaîne d’effets dans un parcours qui court-circuite le sens. Car Zucco fuit la naissance, fuit l’acte de naissance que représente non pas l’acceptation mais la reconnaissance de ce qui est notre « condition d’otage ». Son attitude peut s’éclairer à partir de l’image d’un organisme menacé dans ses défenses. Par son caractère imprévisible, Zucco fonctionne comme un virus, au sein d’un monde où le sens est annulé. L’enchaînement des meurtres en témoigne : une explication chasse l’autre. De ce point de vue, son identification à un agent secret, figure de l’infiltration et non de la révolte, met l’accent non pas sur la transgression d’un code mais sur le disfonctionnement d’un système, dont il est en définitive le produit.

LA SŒUR. – Où est ma colombe ? Dans quelle saleté l’a-t-on entraînée ? Dans quelle cage infâme l’a-t-on enfermée ? De quels animaux pervers et vicieux est-elle entourée ? Je veux te retrouver ma tourterelle, je te chercherai jusqu’à en mourir. (Temps.) Le mâle est l’animal le plus répugnant parmi les animaux répugnants que la terre porte. Il y a une odeur chez le mâle qui me dégoûte. Des rats dans les égoûts, des cochons dans la vase, une odeur d’étang où pourrissent des cadavres. (Temps.) Le mâle est sale, les hommes ne se lavent pas, ils laissent leur saleté et les liquides répugnants de leurs sécrétions s’accumuler sur eux, et ils n’y touchent pas, comme si c’était un bien précieux. Les hommes ne se sentent pas entre eux parce qu’ils ont tous la même odeur. C’est pour cela qu’ils se fréquentent tout le temps, et qu’ils fréquentent les putains, car les putains, pour de l’argent, souffrent cette odeur. Je l’ai tant lavée, cette petite. Tant baignée avant le dîner, et baignée le matin, frotté le dos et les mains à la brosse, et brossé le dessous des ongles, lavée toute entière tous les jours à l’eau chaude et au savon. Je l’ai gardée blanche comme une colombe, j’ai lissé ses plumes comme une tourterelle. Je l’ai protégée et gardée dans une cage toujours propre pour qu’elle ne souille pas sa blancheur immaculée au contact de la saleté de ce monde, de la saleté des mâles, qu’elle ne se laisse pas empester par la peste de l’odeur des mâles. Et son frère, ce rat parmi les rats, ce cochon puant, ce mâle corrompu qui l’a salie et traînée dans la boue et tirée par les cheveux jusqu’à son fumier. J’aurais dû le tuer, j’aurais dû l’empoisonner, j’aurais dû l’empêcher de tourner autour de la cage de ma tourterelle. J’aurais dû mettre des barbelés autour de la cage de mon amour. J’aurais dû écraser ce rat avec le pied et le brûler dans le poêle. (Temps.) Tout est sale, ici. Toute cette ville est sale et peuplée de mâles. Qu’il pleuve, qu’il pleuve encore, que la pluie lave un peu ma petite tourterelle sur le fumier où elle se trouve.

XIII. Ophélie

©  Philiip Boulay Wor(l)ds... Cie. Website 2023